Ella vive en un mandala

Ella veía las ofertas de colores

y seleccionaba uno a uno

con pausada concentración quirúrgica.

El vaivén del coloreado

adormecía cualquier tormenta.

La sensación de vacío infinito

era moneda corriente.

Su burbuja cumplía con el objetivo

es así que su silencio 

se tornaba natural,

Ella sabía que nada cambiaría

y que las caretas ya se encontraban en el suelo.

Si Ella no lo corta, 

todo se mantendrá en el tiempo

y luego, no habrá lugar a réplica.

El disfrute masoquista es breve

y por elección, 

de ocio y divertimentos varios

pero no busca que sea su lema de vida.

Así siente Ella todo,

cometer errores 

es mejor que 

simular perfección

Battle scars

Ella se queda mirando constantemente la marca de muchas batallas.
Las marcas forman parte de su pasado. Al menos aquellas viejas... Las líneas de la vida que dividian un día "bueno" de uno no tanto.
El tipo cura muchas cosas pero no las borra.
El miedo es motor de tantas cosas y Ella agradece permitirse sentirlo. Elige rondar lo infantil y anhelar nunca abandonar la inocencia. Aquello tan puro que con la sumatoria de tiempo vamos abandonando.
Las caretas se caen y aquellas personas que siguen agarrando tu mano en cada caída son las que valen. "Los de afuera son de palo" gritó Ella al sentirse despertar de un letargo...demasiado extenso.
Un alma vieja con la que se cruzó en esas vueltas de la vida, le dijo que no hay que permitir que otros vean nuestro interior ... al menos que eso sea lo que uno necesite mostrar. Mas insight menos transparencia gratuita y explotada.
Más que nunca... Ella es una niña en frasco de mujer.

Mariposa, vuela, vuela lejos

Son aquellos pequeños instantes en que Ella se ve reflejada en esos ojos. Aquellos que le realizan una radiografía del ser. La impulsividad es su fuente de energía, pero que dolores de cabeza trae después…terribles.

Ella necesita ser contenida pero nadie parece llegar a cumplir con dicha tarea, así es que ronda y ronda poluleando en búsqueda de momentos que la llenen y la hagan sentir viva.

Uno se sorprendería pero muchas veces – quizás más de la que debería – Ella olvida que está viva. La vorágine que la rodea expulsa el elixir de la inercia. Y es así que luego algo se corre una milésima de lugar y Ella siente que todo se desmorona.

Todo cae y Ella intenta aferrarse, es en aquel mismísimo instante que se da el acting out y la impulsividad que dormitaba toma control y ya no hay retorno.

Ella se mira el brazo todas las mañanas y se lee: “Es un dolor hermoso estar vivo”